Selvas de hormigón, despaciosas se callan cuando pasa chillando esa ave acerada, el rayo. Desde un árbol se va pariendo la tierra, desde el agua el viento, desde los árboles el viento, pero los ojos lentos no ven ese segundo grande.
En los bosques de metales, esos escarabajos que les dicen sombrillas, van por esos amazonas de las calles. Las ruedas dantas corren a pezuña constante, por la calle llena de huellas y huellas para el peatón cazador.
En lo alto de las hojas de metal, ese gato transparente, el vidrio, bosteza, y laten sus gotas de manchas.
La lluvia está aquí, ese dios de la atmósfera que viene a reirse de esas hormigas con sombrilla.
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