Mire usted esa larga fila, como fantasmas en las orillas desconocidas para el sol y la primavera. Pasan con sus pasos descosidos, como serpientes heridas, los ojos comiendo toda luz: un físico te diría que no verías nada más que oscuridad en ellos, hablando de la forma más llana posible.
Intentarán tomarte del brazo algunos, pero no te alarmes, no lo hacen con violencia, no con arrogancia típica de los poderosos, de aquellos que cambian la realidad y la ley con un plumazo y ferocidad. Si quieres, puedes dejar, por esta vez, que te toquen.Siente, sus dedos ya no tienen fuerza, no hay ánimo ni aliento detrás de esos dedos.
No hay dictadores de cliché, villanos de película con planes dentro de planes. No hay féminas fatales de vestidos peligrosos y curvas malignas, que funden a audiencias con seducciones y lujos, no hay manos engarzadas de joyas acariciando gatos y con una copa de coctel decadentemente lujoso.
Pero igual estas sombras de carne y hueso tienen el peso de un puño contra sus espaldas derruidas, una ofensa en sus pasos de perro lamiéndose en retirada. Una mueca de derrota en sus huellas que nacen sin un parto ni llanto de palmada.
No son ni vivos ni muertos. Ni son tampoco esos galanes absurdos disfrazados de colmillos, que se funden con la luz, y le temen a la madera afilada.
Son sombras derrotadas, más miserables que el peor perro, y más vencidos que el general fusilados frente al enemigo que arma desfiles en su victoria.
Le hablo bonito para que sus ojos vean la oscuridad gris, pobre cegatón de los ojos abiertos y el estúpido paso impecable. Ahora dé otro paso de esos de propaganda,con viento dramático de propaganda de champú... para tropezar y llenarte de ceniza gollín barro y realidad.
Ver esas vanidades comidas escupidas y defecadas, es que nosotros sacamos gozo de nuestro vagar de sombras sin moneda para pasar a otros lados
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